مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - بلاد الجدود - معلولا ( وزارة السياحة )

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - بلاد الجدود
معلولا ( وزارة السياحة )
أرأيت إلى الأم كيف تحتضن وليدها، كذلك تحتضن السفوح الشرقية لجبال القلمون، أجمل الجبال الجرداء في سورية بتيجانها التي تزين هاماتها، كما تزين التيجان رؤوس الملوك، تحتضن هذه السفوح بلدة معلولا، وتحيط بها من كل جانب..                          فعلى بعد (45) كيلومتراً من دمشق عاصمة الجمهورية العربية السورية، على الطريق الدولي الذي يربط دمشق بحلب، وإلى الغرب منه بستة كيلومترات، تنام معلولا في ذلك الحضن الجبلي الوادع، مرتفعة الفاً وخمسمائة متر عن سطح البحر، مشرفة من علوها المهيب على ما دونها من مكان، تراقب مجرى التاريخ، وتشهد على حوادث الزمن ..             ولا غرابة في ذلك، فقد هيأت الطبيعة نفسها، هذه البلدة الرائعة ـ كما هيأتها الأحداث ـ لتسير مع الزمن في مضمار واحد ..             إن الداخل إلى معلولا، يحس بعالم هو أشبه ما يكون بعالم من السحر والأساطير، يفوق عالم الواقع، إلى حد أنه يصبح أكثر واقعية منه ..             هنا تُحرسُ الجدران الجبلية الشاهقة التي تحيط بالقرية، وتأخذك روعة البيوت التي تتشبث بالصخور، كما تتشبث أعشاش الطيور بشواهق الشجر والصخر ..             بيوت يرتفع بعضها فوق بعض طبقات، لا تعلو الطبقة الواحدة منها أكثر من ارتفاع بيت واحد، بحيث تحولت أسطحة المنازل إلى أروقة ومعابر، لما فوقها من بيوت ..                          كل شيء هنا ينتمي إلى الماضي، ومع ذلك، فإنه يعيش في قلب الحاضر ..             الأوابد والأحجار الضخمة والمغارات المحفورة في الصخر، تحكي تاريخ الآف السنين، منذ العهد الآرامي، الذي كانت فيه معلولا تتبع مملكة حمص، إلى العهد الروماني الذي سميت فيه باسم (سليوكوبوليس)، إلى العهد البيزنطي الذي لعبت فيه دوراً دينياً هاماً، عندما أصبحت ـ بدءاً من القرن الرابع ـ مركزاً لأسقفية استمرت حتى القرن السابع عشر الميلادي ..             ومع ذلك، فأنت لست بحاجة لأن تستنطق الأوابد والأحجار، لتستخلص منها التاريخ ..             يكفيك أن تقترب من واحد من الأهالي، وتستمع إليه، لتدرك أن التاريخ مازال هنا حياً يتكلم.. وبأي لسان ؟ باللغة الأرامية نفسها، التي سادت الشرق الأدنى منذ القرن الأول قبل الميلاد وحتى القرن السابع الميلادي، وهي نفسها، لغة المسيح التي تكلم بها وبشر فيها بتعاليمه السماوية، مازال يتكلمها إلى اليوم، سكان معلولا كلهم، مبقين على أرث ثقافي أندثر من العالم منذ مئات السنين..             ومع ذلك أيضاً، فهذا ليس كل شيء في معلولا..             ادخل دير (مار سركيس)، لتجد نفسك في رحاب التاريخ.             لقد بنى هذا الدير في القرن الرابع الميلادي، على أنقاض معبد وثني، وصمم على نمط الكنائس الشهيدية البسيطة المظهر، وسمي باسم القديس (سركيس) احد الفرسان السوريين الذين استشهدوا خلال عهد الملك مكسيمانوس 297 ومازال هذا الدير محتفظاً بطابعه التاريخي الجليل..             ثم زر دير (مارتقلا) الشهير، مع عشرات الحجاج المسيحيين والمسلمين الذين يغدون إليه للتبرك وإيفاء النذور فستجد نفسك في المكان ذاته الذي يضم رفات القديسة تقلا، أبنة أحد الأمراء السلوقيين، وتلميذة القديس بولس.             وأن شئت ألا تكتفي بذلك، فهناك أوابد العديد من الأديرة والكنائس والمزارات أندثر معظمها، وبقي بعضها الآخر قائماً يتحدى الزمن..             أنها كلها، هياكل معتقة، تختزن كل قداسة القرون، وكل أسرار الزمن..             ولندع عبق التاريخ يملأ نفوسنا في معلولا، لنلتفت بعد ذلك إلى الحاضر.. فالحاضر والماضي هنا يتعانقان، فتختلط الرؤى والوجوه..             فأنت تقرأ التاريخ في جبهة فلاح كهل، ما زال يفلح الأرض ويزرعها، كما فلحها وزرعها أجداده منذ مئات السنين.. وتنظر إلى الحاضر المشرق على وجه شاب متعلم ، أو فتاة حسناء مثقفة تلبس أحدث الأزياء..             وأن شئت أن تتحرر من التعب، وتخلد إلى الراحة، فهنا الهدوء والسكينة في حضن الطبيعة الصامتة، وهنا تستمتع بالمناخ الجبلي الجاف، وتستروح النسمات العليلة، وتتذوق عذوبة المياه..             وأذا صادف أن كانت زيارتك في أحد الأعياد والمواسم الدينية، فتلك فرصة سانحة، لتشهد أروع المهرجانات الفلوكلورية التقليدية، سواء في عيد الصليب، في 14 أيلول من كل عام، أو عيد القديسة تقلا في 22 أيلول، أو عيد مار سركيس في 7 تشرين الأول..             لقد جعل هذا كله (معلولا) واحدة من أجمل مصايف القطر، أضف إلى ذلك أنها من أولى الأماكن السياحية التي يقصدها السياح من كل مكان..             تلك هي معلولا، القرية الفريدة من نوعها في العالم كله.. أنها لوحة رائعة، مزيج غريب من الماضي والحاضر، من الواقــع والأسطورة، من القداسة والجمال...
MINISTRY OF TOURISM بلاد الجدودLa patrie des aieux                                                                       MAALULA Have you ever seen how a mother embraces her little child ?. In the same way, the eastern slopes of Al-Qalamoun Mountains, Syria’s most beautiful, bare mountains, whose pinnacles are adorned with miter-like capitals similar to the crowns worn by kings, embrace the town of Maalula, surrounding it from all sides.             Fifty six kilometers away from Damascus, capital of the Syrian Arab Republic along the Damascus – Aleppo Highway, six kilometers off to the west, Maalula slumbers in that quiet highland lap, rising 1.500 meters above sealevel. From this awesome eminence, it overlooks the local scene below, watching the flow of history, and bearing witness to the events of time.             No wonder, nature itself, together with events, has prepared this wonderful town to run with time along the same track.             On entering Maalula, a visitor would feel engulfed in an enchanted world of magic and legends that soon overwhelms the world of reality.             Here, the towering mountainous walls encircling the village are cultivated, and you become fascinated by houses clinging to the rocks as birds’ nests cling to lofty trees and crags.             Houses here tower above each other like a series of terraces, in storeys each of which not higher than one house, so that rooftops have become corridors and causeways leading to other houses above.             Everything here belongs to the past; yet it lives in the heart of the present.             Relics, boulders and caverns carved in the rocks relate the history of thousands of years from the Aramaean era, when Maalula belonged to the Kingdom of Homs, to the Roman era, when it was named Seliocopolis, to the Byzantine era, when it played an important religious role as it became, starting from the fourth century A.D., the centre of an episcopate that lasted till the 17th century.             However, there is no need to call for the testimony of relics and stones in order to extract history. It would be enough to approach one of Maalula’s people today in order to realize, as you listen to him, that history itself is still alive, talking here and now.             In what language ?. In that same Aramaean tongue that prevailed throughout the Near East from the first century B.C. to the 7th century A.D. This is the very language of Christ in which he proselytized.             It is still being spoken by all the people of Maalula who have thus safeguarded a cultural heritage which has fallen into oblivion throughout the world hundreds of years ago.             However, that is not everything in Maalula.             Enter into Mar Sarkis Monastery, and you will find yourself in the midst of history.             This monastery was built in the fourth century on the remains of a heathen temple, designed on the model of martyries, which have a simple, plain appearance.             It was named after St. Sarkis, one of the Syrian horsemen who fell in the reign of king Maximanus in 297. This monastery still maintains its solemn historical character.             Then visit the renowned Mar Taqla Monastery, along with scores of pilgrims, both Muslim and Christian, who go there to gain blessings and to make offerings.             You will find yourself in the same place that holds the remains of St. Taqla, daughter of one of the Selucid princes, and pupil of St. Paul.             Should you want to see more, there are the remains of numerous monasteries, convents, churches, shrines and sanctuaries some of which lie in ruins, while others continue to stand, defying age.             They are all antiquated structures cherishing all the sanctity of centuries and the secrets of time.             Having filled our senses with the wonder of history, we pay attention to the present, which embraces the past so that visions and faces become intermingled.             You can perceive history on the forehead of an elderly farmer, still tilling and cultivating the land as his ancestors have done hundreds of years ago. You can also see the shining present on the face of an educated youth, or in the appearance of a young woman wearing the latest fashion.             If you like some rest and comfort, here you can find peace and tranquility in the midst of taciturn nature.             Here you can enjoy the dry climate of the highlands, with their gentle breeze and cold, fresh water. Should you visit coincide with one of the religious seasons or festivities, that would be an opportune moment to witness some of the most marvellous traditional processions and folklore tournaments, whether on the occasion of the Holy Exaltation of the Cross (on Sep. 14th), St. Taqla’s Day (Sep. 22nd), or Mar Sarkis’s Day (Oct. 7th).             All these features have made Maalula one of the most beautiful summer resorts in the country. Add to this the fact that it is one of the prime tourist attractions, visited by tourists who come from everywhere.             This is Maalula, the unique village, sui generis in this whole world, a magnificent plaque that contains a strange mixture of past and present, reality and legend, sanctity and beauty.             A four stars hotel welcomes you in Maalula all over the year.
JUANA SADIR DE ASFOURA   La patrie des aieux                                                                                                               بلاد الجدود Nuestra llegada a Maalula  coincidió con la festividad de Santa Tecla. Inmediatamente subimos al primer piso, donde residen las monjas de edad avanzada, y saludamos a la hermana que proviene de la familia Darwich de Rabaj (Siria), quien con voz entrecortada por sus 92 años, mientras nos servía almendras confitadas, entretejía las viejas vivencias de su juventud en el monasterio. Subimos a beber del agua de la vertiente de la montaña que emana desde la época de la Santa. Entre la enorme catedral que forma a cielo limpio la cadena montañosa de Maalula, quedaban enormes anfiteatros naturales en donde al compás del  derbaki, la rababa y el mazul, los jóvenes y los no tan jóvenes danzaban el dabki con sus distinos pasos conforme a la región de donde provenían los visitantes. Abrimos el círculo, nos tomamos de las manos y comenzamos a danzar junto a ellos. Y a medida que nuestros pies hacían arabescos sobre el suelo, mezclándose con las campanas del templo, un hechizo milenario sobrecogía nuestros sentimientos. Maalula, junto con las localidades colindantes de Jbaadin y Nagaa, son las únicas en el mundo que preservaron el legado del idioma arameo, idioma de Jesucristo, que también se llama el antiguo idioma Siriaco que se hablaba en el milenio primero antes de Cristo. El viaje se inicia desde Damasco, escalando 50 kilómetros entre las altas mesetas calcáreas, hasta que se llega a una cadena de acantilados de 1600 metros de altura, los cuales no tienen ni un solo árbol a excepción de algunas viñas que trepan por aquí por allá dando algo de vida a este panorama natural alumbrado por los rayos del sol. De repente, se yergue una colina hasta convertirse en un valle bajo, apareciendo después una inmensa superficie. Higueras, albaricoques y álamos presagian la existencia de un oasis frondoso detrás de aquel desierto. Luego, al final de la última curva, aparece Maalula. Las casas están construidas sobre las rocas y apiladas una encima de la otra en forma de una galería extraña, en la que los caminos casi están ausentes, a excepción de algunos pasillos que se asemejan a una colmena de abejas. Es una formación extraña que parece dibujada por el pincel de un pintor cubista. La historia de Maalula forma parte de la historia de la humanidad y constituye un museo vivo y único sobre la forma de vivir y de habitar del ser humano antiguo. Los historiadores apreciaron que esa región, conjuntamente con las cavernas de la localidad vecina de Yabrud, fueron los primeros lugares donde habitó el primer ser humano. Desde la plaza de la localidad y hacia la izquierda, se anda por una trinchera que en medio de un declive rocoso conduce a una meseta plantada con viñas y con árboles frutales. Termina en el extremo del acantilado que se asoma a la localidad y donde se alza un edificio bajo con una cúpula azulada. Se trata del monasterio “San Sarkis” de frailes campesinos y agricultores, que está a una altura de 1620 metros sobre el nivel del mar. Fue construido en honor de los santos Sergio y Bajos, dos caballeros sirios, que formaban parte del ejercito Romano y que fueron asesinados en la época del Cesar Maximilianus porque se negaron a retornar al paganismo. Esto sucedió en el año 297 DC. El padre Michel Zaarura, quien recibe a los visitantes a la entrada del templo, cuenta que la iglesia de San Sarkis es la iglesia más antigua del mundo. Antaño fue un templo de paganos. Aproximadamente en el 313 DC los habitantes de las cavernas vecinas derribaron el templo y en su lugar construyeron la iglesia. El relato dice que el César Constantinus fue el primer César romano que se convirtió al cristianismo a manos de su madre. Luego le siguió el Cesar Oliquianos quien siguió el mismo camino y aplicó el derecho de Milano que fue expedido en la época de Constantino y promulgó un decreto que estipula la destrucción de los Idolos del templo que estaba edificado en el mismo lugar. Luego los habitantes construyeron el monasterio sobre los escombros del templo. El padre Zaarura prosigue diciendo que algunos laboratorios alemanes afirmaron que la madera de la iglesia, que todavía se mantiene, tiene una edad que supera los dos mil años. La iglesia también se enorgullece por sus iconos que están dibujados a mano sobre armazones huecos grabados que se asemejan a los armazones paganos, los cuales distinguen a esa iglesia de otras iglesias del mundo. La madre superiora del convento, Bilagia Siaf, narra a los visitantes acerca de Santa Tecla y del cuento de la grieta extraña. El relato dice que la joven Tecla, hija de un príncipe Slokista, discípula de San Pablo, se convirtió al cristianismo a manos de este santo. Nació en el año 9 DC; su padre era un idólatra que la reprimió por creer en Dios y en el mensaje de nuestro Señor Jesucristo. Debido a ello fue obligada a huir. Su padre envió a los soldados a perseguirla y matarla. Cuando la joven Tecla arribó al lugar conocido por la grieta occidental, que era un muro montañoso que le cerraba el camino de la salvación, se postró implorando a Dios que la salve. Entonces, las rocas se agrietaron, el monte se abrió de golpe y la llamada grieta se abrió en forma de un pasaje rocoso cuyos muros verticales parecían separados por la mano del hombre, con una longitud de más de 200 metros. Ese pasaje atraviesa todo el muro montañoso y termina abriéndose a una llanura y al claustro de San Sarkis. La madre Siaf agrega diciendo La joven Tecla logró huir de los soldados de su padre y tomó el lugar por vivienda para toda su vida. Después de su fallecimiento, la joven fue enterrada en la caverna que era su refugio espiritual y religioso. Luego el convento que lleva su nombre fue construido en el mismo lugar en honor a la joven. Ese convento está considerado uno de los conventos más antiguos del mundo.                 La madre Siaf dice que Maalula se distingue por sus casas cavadas en las rocas; pero cuál es la historia de esas casas? Esas casas datan de más de cinco mil años atrás, las cuales también tienen su relato, ya que el rey Biblos, y los que lo precedieron, a cada joven que quería casarse le preguntaba: Has cavado una casa en las rocas? Si la respuesta era negativa, le prohibían casarse hasta que lo hicieran. Varias de esas casas, mejoradas y modernizadas, siguen siendo habitadas.                 En Maalula es célebre la fiesta de la Cruz, en la cual se enciende una hoguera en las cimas de los montes. Detrás de este acto existe un relato que dice que Santa Helena, en el año 325 DC estaba buscando la Cruz sagrada en Jerusalén, y encontró que estaba bajo tierra. Para que Santa Helena pueda transmitir la noticia del hallazgo de la Cruz al rey Constantino que estaba en Constantinopla, se impartieron órdenes para encender hogueras en las cimas de las montañas entre Jerusalén y Constantinopla. Maalula fue una de esas cimas. La fiesta sigue teniendo un carácter folklórico original, no limitándose sólo a una determinada creencia religiosa, sino que toma un carácter popular, donde participa gente de todas las partes de Siria y del Líbano. Vienen a Maalula la noche del 14 de Septiembre de cada año con el objetivo de organizar los festejos y encender el fuego en las cimas de las montañas; fuego que después hacen rodar a través de un pasadizo especial que lo lleva hasta la localidad. Existen otras fiestas célebres en Maalula como son las fiestas de Santa Tecla que se celebra el 24 de Septiembre y la fiesta de San Sarkis el 7 de Octubre de cada año. “Maalula”, una palabra aramea que significa la entrada del lugar estrecho al lugar inmenso. Efectivamente, Maalula, en su unión espiritual constituye un ejemplo de psicología del pueblo sirio – unos aman a los otros – de forma que en las fiestas de Maalula se pueden encontrar todas las confesiones, todas las razas, el pequeño, el mayor, la anciana, la joven, la gente que lleva vestidos folklóricos, y los que llevan vestidos modernos. Esa es la verdadera imagen de los habitantes de Maalula. Algunos conservaron la tradición tanto en el vestido como en la conducta. La generación joven está abierta a la vida urbana y la mayor parte de ellos reside en Damasco durante el invierno. En Maalula sólo quedan pocos habitantes que se aferran a las colmenas de abejas cavadas en las rocas y apoyadas una sobre la otra desde hace miles de años, mientras preservan sus leyendas inéditas y sus cuentos más antiguos.
WEBMASTER : AA-ALSAAD
This Web Site Programmed and Written By ABD ALMASSIH JAMIL ALSAAD ..... Copyright 2003 (C) SCOPNET  All Rights Reserved

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - بلاد الجدود - قصر الزهراوي ( خالد عواد الأحمد )

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - بلاد الجدود
قصر الزهراوي ( خالد عواد الأحمد )
مـن أهــم آثـار حمــص قصر الزهراوي .. تقاليد معمارية ومتحف شعبي            قصر الزهراوي الأثري من أجمل قصور مدينة حمص السورية القديمة. ويمثل بناء هذا القصر الذي يرقى تاريخه إلى 750 سنة خلت، نموذجاً رائعاً للبيوت ذات الطابع الأصيل والطراز المعماري الفريد.             ويتألف بناء الزهراوي الواقع في شارع عمر المختار في حي باب تدمر من كتلتين معماريتين متجاورتين، الأولى: تعرف بالدار الكبيرة وسميت بذلك لرحابة صحن الدار وتعدد القاعات والأروقة والغرف وأجنحة المتطلبات اليومية ضمن مساحة تعادل 600 متر مربع، وشيدت هذه الكتلة في العهد المملوكي (القرن الثالث عشر الميلادي ـ السابع الهجري) والثانية: تعرف بالقصر، ويرجع تاريخ بنائها إلى أواخر القرن الثامن عشر وبداية القرن التاسع عشر الميلادي (العهد العثماني). وقد عرفت الدار الكبيرة مع القصر المجاور فيما بعد ـ منذ الربع الأول من القرن الماضي باسم قصر الزهراوي واشتهرت بهذه التسمية نسبة إلى العائلة التي أقامت واستقرت فيها.  أقسام القصر             يقسم قصر الزهراوي إلى خمسة أقسام، حيث دلت التحريات الأثرية عام 1990 على وجود مدفن بيزنطي تحت الأقبية في الجناح الجنوبي من القصر. كما يوجد قبوان تحت الأرض وفوقهما قبوان آخران كائنان في الجهة الجنوبية الشرقية والجنوبية الغربية، بناؤهما بيزنطي. وتشكل هذه الأقبية القسم الأول. أما القسم الثاني فهو بناء يعود إلى العهد الأيوبي وأوائل العهد الملوكي، كما تدل اللوحة الحجرية على ساكف الباب الشرقي للقصر المؤرخة عام 661 للهجرة، حيث بنى التاجر علي ابن أبي الفضل الأزهري، الأجنحة الثلاثة المطلة على الفناء الداخلي للقصر الشمالي ـ الغربي والشرقي.             والقسم الثالث مملوكي انشىء كجناح للحكم عام 665 للهجرة. أما القسم الرابع، فقد ورد في وقفية الزهراوي المؤرخة عام 1024 للهجرة ذكر للشيخ موسى بن زهراوي الذي توفي عام 855 للهجرة، فيكون بناء زاوية الشيخ موسى الزهراوي قبل ذلك العام. والقسم الخامس هو القصر الغربي العثماني الذي استعمله الشيخ عبد الحميد الزهراوي أحد رواد النهضة العلمية والفكرية في سوريا.   تقاليد معمارية غنية             يتم الدخول إلى الدار عبر ممر يؤدي إلى فسحة سماوية وتحيط بها الأجنحة من جميع الجهات. والمبنى المؤلف من طابقين، السفلي وفيه الجناح الجنوبي عبارة عن إيوان صيفي تعلوه قبة صدفية الشكل محاطة في أسفلها "بمقرنصات". ويجاور الإيوان من الجانبين غرفتان. وداخل الجناح قاعتان تعلوهما قباب تجاور كلا منهما غرفتان مزدانتان بعقود. أما الجناحان الشرقي والغربي، فهما عبارة عن غرف مغطاة بعقود والجناح الشمالي عبارة عن قاعة رئيسية تعلوها قبة، وتجاورها من الجانبين قاعتان أصغر، ويمكن الوصول إلى الطابق العلوي عبر درجتين في الجهتين الشرقية والغربية. ويشمل الطابق العلوي كامل المبنى عدا الجناح الجنوبي. وقد بلطت أرضية الدار بالحجر البازلتي الأسود، وهو نوع الحجر ذاته المستخدم في بناء جدران الدار.             ويتألف الجناح العثماني من باحة وسطية وجناحين، شمالي وجنوبي. والجناح الجنوبي مهدم، لم يبق من شيء. أما الشمالي فهو قاعة كبيرة تتلوها قاعة أخرى لها شرفة وهو بسيط في بنائه.             وجدير بالذكر أن تغيرات معمارية عديدة طرأت على الدار شملت الكسوة الجدارية، مما أدى إلى طمس معالم الزخارف والكتابات الجدارية الأصلية والفريسك فضلاً عن التغيرات التي شملت النجارة الخشبية.             وتدل أحجار البناء على إنها منقولة من أبنية أثرية أخرى ترجع لعهود أقدم من تاريخ البناء، مظهرة عدم التوافق والتناظر الزخرفي والهندسي. وتتجلى في قصر الزهراوي تقاليد معمارية غنية عرفت في العهد الأيوبي والعهود الإسلامية التي سبقته، منها المقرنصات الركنية والأقواس بمختلف أنواعها والعقود والتحصينات والشرفات وغيرها. وقفية الزهراوي دلت كتابة تأسيسية بالخط الثلث البدائي منقوشة بسطر واحد على لوحة من الحجر الأبيض الكلسي بطول 131 سنتيمتراً وعرض 5و19 سنتيمتر مثبتة فوق الباب الرئيسي للواجهة الشمالية المطلة على باحة الدار الكبيرة "الجناح المملوكي" على أن من أنشأ البناء هو علي بن أبي الفضل الأزهري، وقد وقفه لمن بعده من أولاده وأحفاده. وثمة نص آخر مدون على لوحة حجرية بطول 36 سنتيمتراً وعرض 30 سنتيمتراً بالخط الثلث تشير إلى أن باني البوابة أو الطريق هو علي الأزهري سنة 660 للهجرة، والنص المذكور يعلو بوابة الدار، وهي قنطرة ذات قوس ثلاثي الفصوص، وقد استبدلت تلك البوابة في فترة لاحقة، عندما انهار القسم الغربي وأعيد بناؤه بمدخل آخر أبان العهد العثماني يوصل إلى صحن القصر مباشرة، وأغلق المدخل الأصلي وأستبدل به منهل حجري (سبيل ماء للعابرين). وسيصار إلى نقل هذا المنهل إلى باحة الدار الكبيرة، بعد أن تم توثيقه بالمخططات والصور الضوئية ليصار إلى عرضه متحفياً، كما يقول عبد العزيز الرفاعي المشرف على ترميم القصر. متحف للتقاليد الشعبية          نظراً لأهمية هذا الصرح الأثري، سارعت المديرية العامة للآثار والمتاحف في سوريا إلى تسجيله سنة 1967 واستملاكه بتاريخ 30/12/1976 بغية تحويله إلى متحف للتقاليد الشعبية. ومن أجل هذه الغاية بدأت أعمال الترميم سنة 1981 بإعداد المخططات المعمارية والإنشائية، وفي عام 1982 بدأت أعمال المرحلة الأولى بإنجاز بعض الأعمال الإنشائية، من عقود وقباب وجدران منهارة وما زالت أعمال الترميم جارية حتى اليوم. ومن المقرر أن يضم متحف التقاليد الشعبية (قصر الزهراوي) ضمن أجنحته وقاعاته جميع الصناعات اليدوية التي انقرضت أو التي في طريقها للانقراض كأدوات الصناعات النسيجية والخشبية والحديدية، ونماذج للأثاث المنزلي الريفي وأثاث المنزل الحمصي، فضلاً عن الأزياء التقليدية المحلية والأسلحة الشعبية وأدوات التسلية والترفيه، بالإضافة إلى توثيق الأهازيج المحلية وتخصيص قاعة للأطفال وتحتوي على أدوات الألعاب التي تخلى عنها الجيل الحالي، وقد خصص الطابق الأول لإدارة المتحف ولعرض الصناعات اليدوية المحلية والمضافة الشعبية وخصص الطابق العلوي للأزياء والتحف النفيسة والأدوات التي كانت شائعة الاستعمال قبل نصف قرن أو أكثر.
Translated by : Suzan Ibrahim*                                      La patrie des aieux    Azzehrawi Palace Architectural traditions and popular museum             “Azzehrawi Palace” is one of the most wonderful palaces in old Homs, the syrian city, that dates back to 750 years ago. The palace represents a magnificent pattern of the houses that have an original and unique architectural traditions. The palace is located in Omar Al-Mukhtar street. Bab Tadmur quarter, consisting of two neighboring architectural blocks, the first is known as Addar Alkabeerah, due to its vast yard, large number of halls, corridors, rooms and partments of daily requirements. It is spreaded on an area of 600 sq.m. It was built in Al mamloki era (13th c. A.C- 7th c. A.H.). The second block is known  as Alquasser which dates back to the end of 18th century and early of 19th century (Osmani era). Later on Addar Alkabeerah and Alquasser were known as Azzehrawi palace i.e. since the first quarter of last century. The palace is famous with this denomination attributed to the family lived in it.  Parts of palace             The palace is divided into five parts. The archeological research in 1990 had discovered a Byzantine cemetery under the cellars of the southern suite of the palace as well as two cellars under the ground and two other ones above them in the east southern and west southern parts. These cellars are considered the first part while the second is a building dates back to Alayoubi era and early of Almamloki era as it was mentioned on the stone plaque over the eastern gate predated in 661 A.H where amerchant called Ali Ben Abi Alfaddel Alazhari, had built the three suites overlooking the internal yard of the palace(north, west and east). The third part is Mamloki, built as a suite for the Rule in 665 A.H. The fourth one: It was mentioned in Azzehrawi mortmain(endowment) predated in 1024 A.H. a memento of Sheikh Musa Ben  Zehrawi died in 855 A.H. So the nook of Sheikh Musa Azzehrawi was built before that year.   The  fifth  part  is  the    west Osmani palace used by Sheikh Abdul Hamid Azzehrawi, one of the ideological and scientific advacement’s pioneers in syria.  Opulent architectural traditions:             You can enter “Addar” through a passage leads to an open yard surrounded by the suites from all directions. The building consists of two floors, the down floor which includes the southern suites: an open hall and dome that has a shell shape surrounded with ornamentations, are over it and near it there are two rooms. Inside the suite there are two halls where domes are over them besides two rooms decorated with arches.             The east and west suites include rooms with arches while the north suite consists of a main hall with dome over it and two smaller halls located on the two sides. You can reach the upper floor via two steps in the eastern and western sides. The upper floor includes the whole building except the southern suite. The ground was paved with black basalt stones that are the same stones used to build the walls of “Addar”.             Osmani suite consists of a middle yard and two suites, northern and southern. The southern suite was pulled down completely, while the northern one is a large hall next to another hall with balcony. It is important to mention that many architectural changes were occured on Addar resulted in erasing the ornamentations, original walls’ writings and also changes in the joinery. It is obvious from the building’s stones that they were conveyed from other ancient buildings dated back to older eras than the date of this building showing nonconformity and nonresemblance of engineering and ornamentations. Many opulent architectural traditions are revealed in Azzehrawi palace which were known in precedent Alayoubi and Islamic eras, such as corner ornamentations, all kinds of arches, vaults, reinforcements, terraces and others.  Azzehrawi Mortmain (endowment): A foundation writing in primitive Athuluth handwriting, inscribed in one line on a plaque of white limestone with “131” cm length and 19.5 cm width fixed above the main gate of northern frontage overlooking the yard of Addar Alkabeera (Mamluki suite), confirms that Ali Ben Abi Alfaddel Alazhari was the man who established this building and devoted it for his sons and grandsons. Another text inscribed on a stone plaque with 36 cm length and 30 cm width in Athuluth handwriting, indicates that the builder of the gate or the passage was Alazhari in 660 A.H. . The said text located over Addar’s gate which is a vault with trilobed arch. This gate was replaced in a next period when the western part was pulled down then it was rebuilt with another entrance during Osmani era. This entrance leads to the palace yard directly. The original entrance was closed and replaced by a stone public watering place, “It will be removed to the yard of Addar Alkabeerah after being documented by drawings and photographs to be exhibited in the museum” said Mr. Abdul Azeez Arrefaie – supervisor of the palace restoration -. A museum for popular traditions             As this ancient edifice is so important, the General Directorate of Relics and Museums-in Syria- started in 1967 to register it and seized it on 30-12-1976 in order to be amuseum for popular traditions. For this goal the restoration works began in 1981 by preparing the constructive and architectural drawings then in 1982 the works of first stage began by carrying out some constructive works such as vaults, domes and pulled down walls. The restoration works are still continuous till now. It was decided that the museum of popular traditions (Azzehrawi palace) would contain, in its suites and halls, all the handcrafts which had extincted or those about to be, for example, devices of textile, limber and castiron manufacturings and samples of house furniture in countryside and Homs city as well as local traditional custumes, popular weapons, amusement and entertainment devices, also registering the local songs and specifying a hall for children that contains devices of playing which the present generation gives them up. The first floor is dedicated to the museum’s administration and exhibiting local handcrafts and popular guests’hall. The upper floor is dedicated to custumes, precious master pieces and devices which were used commonly before more than half a century. *Suzan Ibrahim:              A poet, ashort story writer and a graduate of Al-Baath University-faculty of Art. English literature department. She works in the field of translation.             She has published two books which are: “Let the Will of Spring Be” poetry and: “When the Time of Love Comes” short stories.
WEBMASTER : AA-ALSAAD
This Web Site Programmed and Written By ABD ALMASSIH JAMIL ALSAAD ..... Copyright 2003 (C) SCOPNET  All Rights Reserved

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - لك يا منازل - دارنا الدمشقية ( نزار قباني )

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - لك يا منازل
دارنا الدمشقية ( نزار قباني )
لا بد من العودة مرة أخرى إلى الحديث عن دار "مئذنة الشحم" لأنها المفتاح إلى شعري، والمدخل الصحيح إليه. وبغير الحديث عن هذه الدار تبقى الصورة غير مكتملة، ومنتزعة من إطارها. هل تعرفون معنى أن يسكن الإنسان في قارورة عطر؟ بيتنا كان تلك القارورة. إنني لا أحاول رشوتكم بتشبيه بليغ، ولكن ثقوا أنني بهذا التشبيه لا أظلم قارورة العطر .. وإنما اظلم دارنا. والذين سكنوا دمشق، وتغلغلوا في حاراتها وزواريبها الضيقة يعرفون كيف تفتح لهم الجنة ذراعيها من حيث لا ينتظرون ... بوّابة صغيرة من الخشب تنفتح. ويبدأ الإسراء على الأخضر، والأحمر، والليلكيّ، وتبدأ سمفونية الضوء والظّل والرخام.        شجرة النارنج تحتضن ثمارها، والدالية حامل، والياسمينة ولدت ألف قمر أبيض وعلقتهم على قضبان النوافذ .. وأسراب السنونو لا تصطاف إلا عندنا ...        أسود الرخام حول البركة الوسطى تملأ فمها بالماء .. وتنفخه .. وتستمر اللعبة المائية ليلاً ونهاراً .. لا النوافير تتعب .. ولا ماء دمشق ينتهي ... الورد البلدي سجّاد أحمر ممدود تحت أقدامك، واللّيلكة تمشط شعرها البنفسجي، والشمشير، والخبّيزة، والشاب الظريف، والمنثور، والريحان، والأضاليا .. وألوف النباتات الدمشقية التي أتذكّر ألوانها ولا أتذكر أسماءها .. لا تزال تتسلق على أصابعي كلّما أردت أن أكتب ... القطط الشامية النظيفة الممتلئة صحةً ونضارةً تصعد إلى مملكة الشمس لتمارس غزلها ورومانتيكيتها بحريّة مطلقة، وحين تعود بعد هجر الحبيب ومعها قطيع من صغارها ستجد من يستقبلها ويُطعمها ويكفكف دموعها ..      الأدراج الرخاميّة تصعد .. وتصعد .. على كيفها .. والحمائم تهاجر وترجع على كيفها..  لا أحد يسألها ماذا تفعل؟ والسمكُ الأحمر يسبح على كيفه .. ولا أحد يسأله إلى أين؟          وعشرون صحيفة فلّ في الدار هي كل ثروة أمي .. كلُّ زرّ فلٍ عندها يساوي صبياً من أولادها .. لذلك كلما غافلناها وسرقنا ولداً من أولادها .. بكتْ .. وشكتنا إلى اللـه ..           ضمن نطاق هذا الحزام الأخضر .. ولدتُ، وحبوتُ، ونطقتُ كلماتي الأولى. كان اصطدامي بالجمال قدراً يومياً .. كنتُ إذا تعثّرتُ أتعثّر بجناح حمامة .. وإذا سقطتُ أسقط على حضن وردة. هذا البيت الدمشقي الجميل استحوذ على كل مشاعري وأفقدني شهيّة الخروج إلى الزقاق، كما يفعل الصبيان في كل الحارات. ومن هنا نشأ عندي هذا الحس "البيتوتيّ" الذي رافقني كلّ حياتي.          إنني أشعر حتى اليوم بنوع من الاكتفاء الذاتي، يجعل التسكّع على أرصفة الشوارع، واصطياد الذباب في المقاهي المكتظة بالرجال، عملاً ترفضه طبيعتي. وإذا كان نصف أدباء العالم قد تخرج من أكاديمية المقاهي، فإنني لم أكن من متخرجيها. لقد كنت أؤمن أن العمل الأدبي عمل من أعمال العبادة، له طقوسه ومراسمه وطهارته، وكان من الصعب عليَّ أن أفهم كيف يمكن أن يخرج الأدب الجادّ من نرابيش النراجيل، وطقطقة أحجار النرد ..           طفولتي قضيتها تحت " مظلّة الفيْ والرطوبة" التي هي بيتنا العتيق في " مئذنة الشحم". كان هذا البيت هو نهاية حدود العالم عندي، كان الصديق والواحة، والمشتى،          والمصيف .. أستطيع الآن، أن أغمض عيني وأعد مسامير أبوابه، وأستعيد آيات القرآن المحفورة على خشب قاعاته .. أستطيع الآن أن أعدّ بلاطاته واحدةً .. واحدة .. وأسماك بركته واحدةً .. واحدة .. وسلالمه الرخاميّة درجةً .. درجة .. أستطيع أن أغمض عيني، وأستعيد، بعد ثلاثين سنة مجلس أبي في صحن الدار، وأمامه فنجان قهوته، ومنقله، وعلبة تبغه، وجريدته .. وعلى صفحات الجريدة تساقط كلّ خمس دقائق زهرة ياسمين بيضاء، كأنها رسالة حبّ قادمة من السماء .. على السجادة الفارسيّة الممدودة على بلاط الدار ذاكرتُ دروسي، وكتبتُ فروضي، وحفظتُ قصـائد عمـرو بن كلثوم، وزهير،          والنابغة الذبياني، وطرفة بن العبد .. هذا البيت ـ المظلّة ترك بصماته واضحة على شعري. تماماً كما تركت غرناطة وقرطبة وإشبيليا بصماتها على الشعر الأندلسي. القصيدة العربية عندما وصلت إلى إسبانيا كانت مغطّاةً بقشرة كثيفة من الغبار الصحراوي .. وحين دخلتْ منطقة الماء والبرودة في جبال "سييرانيفادا" وشواطئ نهر الوادي الكبير .. وتغلغلت في بساتين الزيتون وكروم العنب في سهول قرطبة، خلعت ملابسها وألقت نفسها في الماء .. ومن هذا الاصطدام التاريخي بين الظمأ والريّ .. وُلدَ الشعر الأندلسيّ. هذا هو تفسيري الوحيد لهذا الانقلاب الجذريّ في القصيدة العربية حين سافرتْ إلى إسبانيا في القرن السابع. إنها بكل بساطة دخلتْ إلى قاعة مكيّفة الهواء .. والموشحات الأندلسية ليست سوى "قصائد مكيفة الهواء" .. وكما حدث للقصيدة العربية في إسبانيا حدث لي، امتلأت طفولتي رطوبة، وامتلأت دفاتري رطوبة، وامتلأت أبجديتي رطوبة .. هذه اللغة الشاميّة التي تتغلغل في مفاصل كلماتي، تعلَّمتها في البيت ـ المظلة. ولقد سافرت كثيراً بعد ذلك، وتعلمت لغات كثيرة أخرى، إلاّ أن أبجديتي الدمشقية ظلت متمسكة بأصابعي وحنجرتي، وثيابي. وظللت ذلك الطفل الذي يحمل في حقيبته كلَّ ما في أحواض دمشق، من نعناعٍ، وفلّ، وورد بلدي. إلى كل فنادق العالم التي دخلتُها ..حملت معي دمشق، ونمت معها على سريرٍ واحد. أبحث عن قلبي وذاكرتي في التفاصيل الصغيرة … في شقوق الجدران العتيقة… في حوض الدار وعُبّ الدالية ... في خرير ماء البركة ... في حبيبات عرقِ جدودي الماثلةِ أوابدَ حضارةٍ لا تشيخُ ...       فأجــدني....                ( نهاد )
Nos maisons, qui nous tiennent au coeur           Translated by: Suzan Ibrahim “Our Damascene House”             It is necessary to speak, once more, about the house of “Al-Shahem Minerate” since it is the pass-word and the correct introduction to my             poetry, so without talking about this house, the image will not be complete and, yet, will appear as if it was plucked up of its frame. Do you ever             imagine how a man can live in a vial of perfume!! yea… our house was that vial. I am not trying to bribe you with such an eloquent simile, but be sure that with this simile, i don’t oppress the perfume’s vial, but, our house. People who lived in Damascus and were fully acquainted with her quarters and narrow streets, did know how paradise can open its gates where they didn’t imagine!!. A small wooden gate is opened up, then, the flow of green, red and liliac colours begins, as well as the symphony of lights, shadows and marble. Bitter-orange tree embraces its fruits, grapevine is pregnant, jasmine blooms thousands of white moons that dangling on windows’ bars and flocks of swallows return to spend summer here. Black marble around the middle basin which is blowing water from its mouth, so the watery game is continuing day and night, neither the fountains get tired, nor the water of Damascus stops. Damask roses seem to be as red carpets spreaded under your feet. Liliac     is  combing  her  violet  hair,             sham shir, mallow, Alshab Alzarif, gilly flowers, Basil, Dahlia and thousands of other Damascene plants which i forgot their names but i still remember their colours. They creep on my fingers whenever i am going to write. The clean healthy Damascene cats go up to the sun kingdom to make love with absolute freedom but when their beloveds abandon them, they come back accompanied by aherd of Kittens and people are always there to welcome them.             The marble stairs climb and climb as they like, pigeons migrate and return as they like and nobody asks them about that, the red fish swim as they like and nobody asks them where to?. Twenty flowerpots of Arabian jasmine, in the house, were the whole treasure of my mother. For her, each bud of them equals one of her sons, so whenever we stole or took one of her sons, she cried and raised her complaint to God. Within this green belt, i was born, i crept and spelt my first words, so to live surrounded by beauty was my daily fate, whenever i fell down i would fall on a flower lap. This beautiful Damascene house could possess all my feelings, steal my desire to go out to the alleis as other boys did in all quarters, thus i have grown up and a desire to stay within doors becomes a habit and behaviour for me through out all my life.             Really i still feel, up to now, a kind of self-sufficiency so wandering across the roads, side walks and catching flies in crowded coffeeshops are all refused by my temper.             Half of the world’s authors were graduated from the academe of   coffeeshops, but i never was one of them. I, always, believed that the literary job is an act of worship which has its own cermonies and purity. It is difficult for me to understand how serious literature can be produced through the hoses of hubble-bubbles and clacking of dice.             I spent my childhood under “the umbrella of shade and moisture”. That was our old house in “Al Shahem Minerate”. It was, for me, the end of world borders. It was a friend, an Oasis, and winter and summer resorts. Now i can close my eyes, count the nails of its doors, remember the Holly Koran sora inscribed on the wood of its halls. I can count its slabs one by one, fish in the basin one by one and the marble stairs step by step. Yet, I can close my eyes and recollect, after thirty years, my father’s seat in the courtyard where a cup of coffee, box of tobacco and a newspaper were in front of him, and every five minutes a blossom of white jasmine fell on the opened newspaper as if it was a letter of love from the sky. On the persian carpet i have studied and written my homeworks and memorised by heart poems of Amr Bin Kulthom, Zuhair, Al- Nabeghah, and Tarafah Bin Al Abd. This umbrella-house left its clear traces on my poetry in the same way as Ghurnatah, Kortubah and Eshbiliah did on Al-Andalus poetry.             Arabic poem, before its arrival to spain, was covered with thick scale of desert dust, but then it entered the zone of water and coldness in the “Sieranivada”             mountains, and the banks of “Al Wadi Al Kabir” river, and when it slipped into the orchards of olive trees and grapevine in “Kortubah” plains, the poem put off its old clothes and threw itself in water. From this historical clash between thirst and watering, poetry of Al Andalos was born. This is my only explanation for this basic change developed in arabic poem when it migrated to spain in the seventh century. Simply, the poem entered an air conditioned hall, and thus Terza Rima of Al Andalos are air conditioned poems. What was happened to the arabic poem in spain was the same thing that happened to me, so my childhood became dampened, my copybooks and alphabet, also, got wet.             This Damascene language which slips into my word’s joints i have learnt in that umbrella-house. I have travelled to many places, learnt many languages, but my Damascene alphbet is still grasping my fingers, throat and clothes. I am, still, that child who carries, in his bag, the peppermint, Arabian Jasmine and Damask roses to those hotels all over the world in which i have slept, i bear Damascus with me and sleep with her in one bed.
WEBMASTER : AA-ALSAAD
This Web Site Programmed and Written By ABD ALMASSIH JAMIL ALSAAD ..... Copyright 2003 (C) SCOPNET  All Rights Reserved

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - شعر محلي - القلعة ( نزيه أبو عفش )

مجلة السنونو ( العدد الثاني ) - شعر محلي
القلعة ( نزيه أبو عفش )
يغلقُ الليلُ أبوابَ بيتِ أبي ويخلِّفني  خارجاً . . أتلصص من فجوةٍ في السياج وأطلق روحي في الهواء السميك  فتبصرُ . . طيفَ أبي عائماً في الفضاء يصون المكان ويحمي سكينته وأخي يترنّح في مستطيلٍ من النور ضاماً يديه على كرةٍ من هواءْ . . هوَ ذا البيتُ ! أوشك من موضعي أن أقيسَ حرارته وأشمّ هواء الغرف هوَ ذا البيتُ ! أُوشك أن أتلمّس أجزاءه وأعدّ تفاصيله في شغف هوَ ذا . يتفتح قدام قلبي ويطرح أسراره: حجرٌ ما، حذاءٌ أطاح به أحدٌ ما .  مغزل الصوف ملقى إلى جانبٍ ما القدور، القوارير، خابية الماء ركن فراش الطفولة، حيث يروق النعاس لجدّي، فيبيضّ شاربه . . وتطول ذراعاه أيقونةٌ للعشاء الأخير معلقة فوق رأس أبي تدفع الخوف عنه وتحرس أحلامه وتدٌ غامض . . كان في زمنٍ غابرٍ مِشجباً لملابسنا لم تزل تتسرّب منه روائح أجسامنا وعطور ثياب الأحد ثغرةٌ في الجدار . . ( وُجدت هكذا ) جعلتها نباهة أمي مصيدةً للفأر وحصّالة لنقود الوالد تُركت هكذا، في رضاها اليتيم، تعدُّ الغبار وتغني قداستها، سدّة الذكريات: خزانة أمي، المرايا، حفيف تداخل أجسادنا في نسيج المرايا أدوات الحياة مبعثرة في الزوايا هوَ ذا . . . ميتم الروح حضن فضائلها الغابرات ومملكة العاشقين كلّ ما فيه من حنان على كلّ ما فيه مستسلم لسكينته، غارق في السلام معجز في وداعته، راسخ في رضاه كأن . . هكذا تركته يد اللـه من ألف عام إنّه البيت حارسنا الشهم، مسند أرواحنا الذاهلات ينام الجميع وتغفو قلوب الجميع وحجارته لا تنام   *   *   * فجأة، كلّ شيء هدأ خلط الليل أشجار منزلنا بحجارته سقفه بالسماء نوافذه بسياج الحديقة . مستطيل أخي غام في لحظةٍ وانطفأ كلّ شيء بدا . . ساكناً كلّ شيء غدا . . داكناً كخيال إله ضجر يتسلّى بأفكاره قبل بدء الخليقة *   *   * يا أبي، لو تصدّق: ما جئت أشكو إليك ولا جئت أطلب مالاً ولا عنّ لي بعد هذي السنين أن أقاضي على حجر أو أثير على ما افتقدت العراك لو تصدقني يا أبي جئت كيما أراك *   *   * ضرب الليل أركان منزلنا . . وابتعد ساحباً خلفه الأغطية حاملاً ما استطاع: الصحون، الكراسي، المصابيح، خابية الماء والأحذية لم يخلّف لنا من حوائجه الألف غير عصا جدتي وصليب من الشوك فوق سرير الولد ثمّ خلّفني في الدمار وحيداً وأومأ لي: لا تعدْ . . . . . . . . . . هبَّة، من حنين عصفت بالفتى فأتى ليرى لا أحد *   *   *		لا تفق يا أبي فلقد عرفتني الكلاب وشمّت روائح يأسي القطط لم أجئ طارقاً لم أجئ طارقاً جئت أبكي فقط جئت أسأل عن حجر ضاع مني ها هنا ذات يوم عن شؤوني التي كنت أدفنها في زوايا الجدار القديم جئت أسأل عن خاتم من تنك فرّ من إصبعي في الطريق إلى البيت يومئذٍ لم أعره اهتماما جئت ألقي على حصن روحي السلاما جئت أبحث عن كتبي عن حذائي القديم ومريلة الثالث الابتدائي، جئت ألملم آثار خطو البناتِ وأختام أحذية الطالبات عن غبار الطريق جئت كإله، أنفخ في الطين علّي أعيد إلى ما مضى الروح علّي أسدّ الجروح وأحيي الركام الذي يحترق جئت أسأل عن ركن أرجوحتي في الممر الطويل عن عذابات حبّي الجميل وقلبي الذي كان تخلعه نسمة من هواء عن بدايات شعري التي كنت أبعثها للنساء عبر أسلاك طيارة من ورق . . . . . . . لاتفق يا أبي . آه، لا تضطرب يا أبي لا تصح: منْ هنا ؟ ! إنّ هذا أنا جئت أبحث عن صورتي في التفاصيل في ما تساقط من ذكريات الطفولة أثناء غفوتنا في الحجارة، في ملمس العشب تحت سماء الربيع في طلاوة ماء الينابيع في ما تخلفه الشمس من ذهب العصر فوق سطوح البيوت في الحنين الذي لا يموت جئت أبحث عن شبهي في التفاصيل في ما تخلّف بين ثنيات أرواحنا من نزق . في البكاء الذي كان في لحظة، يعترينا فيجعل أرواحنا تختنق في الهتاف الذي يشعل القلب في شهقة القلب تحت جناحي سنونوةٍ تنطلق جئت أبحث عن جدتي في البقايا عن حوائجها الغامضات، روائح أثوابها القطن، قمطتها، صلوات المساء التي تُذهب الخوف عن روحنا وتقينا عثار الطرق جئت أبحث عن جدتي عن رنين عصاها على درج البيت عن سرّ فطنتها الدائمة جئت من آخر العالمين أنظّف روحي على ركبتيها وأبكي قليلاً على روحها النائمة  *   *   * لا تُفق يا أبي فأنا لست جوعان لست حزيناً تماماً ولست شقياً تماماً ولكنني . . تعبتْ فيَّ روحي قليلاً وجسمي قليلاً ولكنني لم أزل قادراً أن أصون السجايا وأحفظ ثوب الرعاة النظيف لم ألوث يدي بالوحول ولم تلوِ قامة روحي الكنوزْ لم تدنّس فمي صلوات الذين يُجيزون ما لا يجوزْ لم يزل سارقو عمرنا يضرمون الحرائق في لغتي ويثيرون في الكلمات القرفْ لم أزل شاعراً يا أبي لم أزل قادراً أن أقيس المسافة بين الرضا والترف . لا تنم يا أبي . . . أو . . . فنمْ . أنت قلعتنا أنت سور فضائلنا الباقيات أنت علمتنا أن نحب الحياة ونأكل لقمتنا بشرفْ . *   *   * إننا على يقين أن معدن البشرية واحد وأن التشابه أكثر من التباين بين بني البشر، وأن ما تبدو البشرية عليه في تنافسها الحالي جاء نتيجة لتسخير الشعوب عبيداً من قبل الطغم الحاكمة أو الكتل المحجرة التي لا تحيا إلا على التفرقة ولا تفهم إلا لغة القوة لتفرض ما ليس لها حق بفرضه، أو لتهيمن، وما هي أهل للقيادة فإذا عز لنا تسييس الأمور وجدنا أن الفروق الحضارية إنما هي ثروات إنسانية تعزز التلاقي بين البشر لا التنافر، لأن هذه الفروق هي البذور المتميزة التي إذا ما جمعت في تربة واحدة جاءت بهجين راق يحمل الصفات السامية لكل البشرية.   د. رغيد نحاس رئيس تحرير مجلة كلمات المهجرية الأسترالية العدد الرابع
Poésie local                                                   Translated by: Dr. Raghid Nahhas From Kalimat magazine no. 13   The Citadel The night shuts up the doors of my father’s house and leaves me outside spying through a gap in the fence, letting my spirit get loose in the thick air… and see the ghost of my father floating upon the sky, protecting the place and keeping its peace, while my brother swings in a frame of light, grasping in his hands a sphere of air. Here is the house! I can almost measure its temperature and smell the air of its rooms wherefrom I stand. Here is the house! I can almost touch its parts and eagerly recount its details. There it is … opening up in front of my heart, to reveal its secrets: a stone… a shoe thrown by someone… the spinning wheel left in a corner… The bowls, the bottles, the water cask… and my childhood bed’s corner where drowsiness warms my grandfather’s heart turning his moustaches white and elongating his arms… An icon of the Last Supper hangs over my father’s head warding fear off from him, guarding his dreams… Once upon an ancient time, a mysterious wedge was a peg for our garbs, from which the odour of our bodies and the fragrance of the Sunday clothes Still flow out. My mother’s perception transformed a crevice in the wall (just happened to be there) into a dust trap and a moneybox for the child. It was left in its orphaned content, counting dust particles, singing its sanctity. The pulpit of memories: my mother’s wardrobe… the mirrors… the rustling of our bodies entangling in the fabric of the mirrors, the instruments of life scattered around the corners. It is the soul’s orphanage, the citadel of her past virtues and the kingdom of lovers. Tenderness dominates, surrenders to its tranquillity, wrapped in peace. Amazing in its meekness, deep-rooted in its content as if the hand of God left it so, a thousand years ago. It is the house! our noble guardian, and the cushion of our bewildered spirits. Everyone sleeps, and each one’s heart slumbers, but its stones never sleep.  All of a sudden everything comes to a standstill the night mixed the stones of our house with its trees, its windows with the fence of our garden, and made the sky its roof. My brother’s frame of light mystifies for a moment then it is extinguished. Everything seems silent everything becomes as dark as the spirit of a bored god amused with his thoughts pre-creation. Ah my father! Believe me I have not come to you after all these years to complain or ask for money, or to bargain for a stone or start a fight over whatever I had lost… Believe me father, I only came to see you.  The night struck every corner of our house… It retreated pulling behind it the bedcovers and whatever it was able to take: the plates, the chairs, the lamps, the water cask and the shoes. Of its thousand items, it left behind none except my grandmother’s walking stick and a cross of thorn over the child’s bed, then it left me all alone among the ruins and signalled to me: do not come back… A grain of yearning stormed the heart of the lad, but when he came he found no one. Don’t stop father, the dogs recognised me and the cats sensed the scent of my despair. I have not come knocking at your door, or to steal. I have only come to cry, to ask about a stone I once lost here… about my affairs that I buried down in the crevices of the old wall I have come to ask about a ring of tin that fell off my finger on my way home but then I did not care.  I have come to salute the stronghold of my soul to search for my books, for my old shoes and the year3 primary school uniform. I have come to trail the footprints of girls and the marks of the female students’ shoes on the street dust. I have come like God blowing in the clay to restore life to bygone days so that I may heal wounds and revive that burning heap. I have come to ask about that corner where my swing was left in the long corridor, about my torment and my wonderful love and my heart that used to be uprooted by a breeze blow, about my early poetry that I used to send to women, written on paper missiles.  Don’t wake up father. Oh! don’t be distressed. Don’t shout: “Who is there?” It is I who is here. I have come to search for my picture among the details… for falling childhood memories among the stones whilst we were slumbering, in the touch of grass under the spring sky in the grace of the fountain water and what the sun would leave of its gold on the roofs of houses.  In the eternal nostalgia, I have come to find my image in the details. in the temerity left behind in the crevices of our souls in the crying that overwhelmed us for a moment and suffocated our souls in the cheers that used to set the heart alight in the gasp of the heart under the wings of an enflamed swallow. I have come searching for my grandmother among the remains, for her mysterious belongings, the fragrance of her cotton garments, her head-wrap, the evening prayers that ward off our fears and protect our course in life. I have come in search of my grandmother of the resonance of her walking-stick on the steps of the house of the secret of her everlasting perception. I have come from the end of the world to cleanse my soul upon her knees and cry a little over her sleeping soul.  Don’t wake up father. I am not hungry, and not quite sad or angry. But… My spirit is burdened a little while with the meanness of this frightful age. My spirit is burdened a little while and so is my body, but I can  still uphold good traits and care. My hands remain clean and no treasure has ever bent my body, but I can still uphold good traits and care. I have come like God blowing in the clay to restore life to bygone days so that I may heal wounds and revive that burning heap. I have come to ask about that corner where my swing was left in the long corridor, about my torment and my wonderful love and my heart that used to be uprooted by a breeze blow, about my early poetry that I used to send to women, written on paper missiles.  Don’t wake up father. Oh! don’t be distressed. Don’t shout: “Who is there?” It is I who is here. I have come to search for my picture among the details… for falling childhood memories among the stones whilst we were slumbering, in the touch of grass under the spring sky in the grace of the fountain water and what the sun would leave of its gold on the roofs of houses.  In the eternal nostalgia, I have come to find my image in the details. in the temerity left behind in the crevices of our souls in the crying that overwhelmed us for a moment and suffocated our souls in the cheers that used to set the heart alight in the gasp of the heart under the wings of an enflamed swallow. I have come searching for my grandmother among the remains, for her mysterious belongings, the fragrance of her cotton garments, her head-wrap, the evening prayers that ward off our fears and protect our course in life. I have come in search of my grandmother of the resonance of her walking-stick on the steps of the house of the secret of her everlasting perception. I have come from the end of the world to cleanse my soul upon her knees and cry a little over her sleeping soul.  Don’t wake up father. I am not hungry, and not quite sad or angry. But… My spirit is burdened a little while with the meanness of this frightful age. My spirit is burdened a little while and so is my body, but I can  still uphold good traits and care. My hands remain clean and no treasure has ever bent my body, but I can still uphold good traits and care. My hands remain clean and no treasure has ever bent my stature. The prayers of those permitting the prohibited never stained my mouth. Those who stole our life are still burning fires in my language, stirring disgust in words. I am still a poet father! who is able to measure the distance between content and wallowing in wealth. Don’t sleep father, or sleep… You are our citadel, the fence of our remaining virtues. You taught us to love life and earn our bread honourably. Memories, old tales, family houses and historical places… After those the emigrant looked on the day of departure. When the eye could no longer see, it was the “heart which looked after”.
WEBMASTER : AA-ALSAAD
This Web Site Programmed and Written By ABD ALMASSIH JAMIL ALSAAD ..... Copyright 2003 (C) SCOPNET  All Rights Reserved